Escenas míticas... toma 3

Misma filosofía que antes, una cerveza para el primero en adivinar cada película. Esta vez sin pistas, pero con caras.

Escena 1

Escena 2

Escena 3

Señor S

Vidas ejemplares... hoy Joselito

No se quién fue exactamente, probablemente Pepunto Fonz, pero el sábado pasado alguien me dijo: “¿Tú sabías que Joselito, el niño cantor, fue guerrillero mercenario en áfrica?”.

Esto es todo lo que sabía, hasta el sábado pasado, del pequeño Jose … Niño prodigio, rodó en los años 50 y 60 multitud de películas de esas que le gustaban a Franco (con argumento sencillin). Su gran éxito fue “El pequeño ruiseñor”, que hizo cuando tenía 13 años (en edad de emborracharse y contraer venéreas). El chaval lo tenía todo, juventud, un retraso en el crecimiento, mujeres, dinero, fama, el beneplácito de los censores, buena voz…pero un buen día entró en la adolescencia y , lamentablemente para él y para los adultos que le explotaban, le cambió la voz. Craso error no haberle castrado, padres de la criatura. Joselito pasó de estar en la cresta de la “hola”(a ver quién es el primero en decirme que lo puse mal) a no ser nadie. Cayó en la heroína, quizá por aquello de recuperar su infancia perdida y, lo que es peor, participó en uno de esos reallitys en los que juntan a 20 einsteins en una isla desierta. Recientemente le hicieron hijo predilecto del pueblo en donde se rodó “El pequeño ruiseñor”.

¡Un párrafo entero!, en fin.. sabía más de Joselito que de Isaac Newton, pero... no lo sabía todo. He aquí el estracto wuiquipédico que afirma que lo que ese “alcoholico anónimo o borracho conocido” (frase robada de un artículo censurado a Humboldt) dijo, era cierto:

“Al llegar a la edad adulta, se convirtió en un gran empresario de algunas cadenas de medios de comunicación, aunque se supo, en 1990, que fue detenido por la policía de Angola por tráfico de drogas y armas. Joselito estaba actuando como mercenario en la guerra que en aquellos momentos asolaba el país africano, trabajando como cazador a sueldo tanto para el ejército como para los civiles que le contrataran. Luego fue encarcelado en España tras un episodio relacionado con la cocaína y una persecución policial en coche. Cinco años estuvo en prisión”

Contrasté la información preguntándole a la persona que conozco que más sabe de temas del corazón, mi madre, y me lo corroboró todo. Lo cierto es que lo de Joselito como mercenario no es tan descabellado. De hecho en la guerra moderna, lo que me resulta irrisorio es un héroe de acción grande y musculazo estilo chuache o stallone. Los músculos no sirven para disparar y cuanto más grande eres más fácil es que el enemigo acierte a darte. Un tipo menudo como Jose es más escurridizo en el combate y además, puede inspirar ternura al enemigo. Me atrevería a decir que un ejército de Joselitos sería indestructible.


Señor S

La literatura no va de culo

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Les quiero presentar un divertido libro que realiza una aproximación ecológicamente sensata a un arte perdido... El estudio de la contaminación en constante aumento de nuestras primigenias regiones viene sentándose desde el comienzo de la época posmodernista o postfordista. Para que usted se recuerde (como dicen los latinos) haga reflexión de aquella anécdota curiosa que un día contó Paco “el hijo puta” quien con nuestros 18 años sobre el mundo decidió entrar en uno de los teatros de la capital para ver a un tipo mear en un vaso y que todos le aplaudieran.

Pues sí, el ecologismo de váter existe. O nunca se han parado a pensar en nuestras pertrechadas montañas llenas de montecitos culminados por banderas de papel higiénico de excursionistas distraidos (o de Asturias si eres un “fonsi” con prisa). Los balines humanos son cada vez más alarmantes, tanto por sus desagradables consecuencias directas, olfativas y visuales, como por los graves riesgos sanitarios que ofrecen a tenor de las últimas topografías médicas que recaban información bien fundamentada sobre el impacto medioambiental de los detritos humanos, las miasmas, las miserias, los microbios y su química orgánica.

En este manual, tan complejo como el acto que describe y quiere transmitir, se relata el porqué es tan importante cavar el agujero y dónde hacerlo, qué hacer cuando no podemos cavar el agujero, váteres portátiles y sistemas de desinfección de agua, cómo evitar la diarrea, ahorrar papel, consejos para la mujer en la verticalidad,…

Cómo cagar en el monte. Las deposiciones en la naturaleza. Es un librito de bolsillo de gran éxito que ya va por la 5ª edición. Libro que aporta y libro útil porque quién sabe si no tendrás que tirar de página en el momento del apuro. Aunque usted, lector fiel de este foro, como se habrá dado cuenta, y a tenor de los últimos artículos publicados en crítico, puede que a algunos de nuestros redactores no les haga falta porque son de los que cagan y no lo sienten… Si todavía va a tener razón “doctor b” en que esto está tocando fondo…

El espíritu de Humboldt

La literatura va de culo

Señores blogueros, desde que he leído lo que he leído me he replanteado dejar el mundo bloguero, una retirada a tiempo no es una derrota… O si? Bueno, no sé… Lo que sí sé es que creo que jamás podré superar al Sr. Cantos, literato contemporáneo que, tras jubilarse y colgar el uniforme de inspector jefe de la Policía Nacional, ha publicado el libro “La paz volátil”.

No señores, no habla de cómo conseguir la paz espiritual o de la fugacidad de algunos estados mentales en los que la paz se apodera de nosotros. No habla de la paz mundial, ni de la paz como antítesis a las cosas malas, pero malas, malas… El Sr. Cantos dedica su libro a sus experiencias más trascendentes… las ventosidades… Sí, señores… a los pedos… Es más, teoriza sobre ellos.

El Sr. Cantos, que en declaraciones a los periodistas ha dicho que ha tratado de redimir a esa criatura siempre prohibida y mal vista (el pedo, se sobreentiende) y que todo surgió a partir de una idea personal basada en vivencias gaseosas que de niño compartía con sus amigos, no es el primero que osa tratar este tema. De hecho ya lo hizo en su día un magnánimo de la literatura castellana, Don Francisco de Quevedo que escribió “Gracias y desgracias del ojo del culo”:

No hay contento en esta vida
Que se pueda comparar
Al contento que es cagar

D. Enrique Cantos llega a establecer en su libro una clasificación de flatulencias de la cual aquí os dejo un extracto:

-. Pedo de fuego: un alivio que es imprudente, o no se alza bien la nalga, abrasa y hay que levantarse para ver si sale humo por detrás.

-. Pedo parlante: suena como la charla. Uno se lo tira en el salón y la suegra, que está en el baño responde: ¿Qué has dicho Marcelino?

Otros son:

-. Pedo Imperial
-. Pedo Terminator
-. Pedo Saturday Night

Me gustaría jugar con vuestra imaginación y creatividad y que en vuestros comentarios expliquéis a que tipo de pedos se refiere con estas denominaciones…

Yo no sé que pensar, porque como mis amigos saben muy bien, las niñas no hacemos esas cosas… eso no está en nuestra naturaleza.

Sean felices, yo trato de serlo.

Señor-ina

Anotación al margen: a lo de retirarme de la faz bloguera... aún no les daré el gusto.

Gato a la parrilla

Dando un tono totalmente contrario a mi primer artículo, hoy voy a hablar de las buenas personas, que escasean, pero que aún hoy, de vez en cuando, tenemos el placer de encontrarnos en los momentos más inesperados.

El viernes, tras la llamada del Señor S animándonos a salir y habiendo desistido ya que una servidora trabaja los sábados por la mañana, se decidió ir al autocine a ver Juno, de la cual no puedo opinar, ya sabréis por qué.

Subíamos mi novio y yo tan ricamente por esa carretera de sinuosas curvas, a las 22:00, hablando, riendo, escuchando música… cuando de repente… un gato sorprendentemente bien alimentado para la zona, salió de la derecha e intentó cruzar y digo intento porque… si!! Nos lo comimos!

Tras los múltiples cagamentos de mi novio, y las varias hipótesis de cómo estaría la defensa del coche, llegamos al Autocine. Justo al agradecer a la taquillera las indicaciones sobre la emisora, saltó un piloto rojo en el panel indicando problemas en la temperatura. Asustados, aparcamos el coche y pedimos al acomodador anteriormente llamado gusiluz por esa luz tenue que siempre desprende su linterna, pero que a partir de ahora llamaremos Chema, que ya hay confianza!!, si nos podía alumbrar con una linterna el coche por lo que nos había pasado.

Chema nos dejó por un brevísimo espacio de tiempo para volver con una linterna que bien se podría haber usado como foco para la señal de Batman. Ante el interés de Chema, otro trabajador del Autocine con nociones de mecánica se sumó espontáneamente a la búsqueda del diagnóstico. Este último prefirió mantenerse en el anonimato.

Parte del problema era obvio. El ya difunto felino había hundido y arrancado toda la parrilla de la defensa, pero no era todo. También había un problema en el radiador. Perdíamos agua en grandes cantidades y tras varios minutos de cuclillas y torceduras de cuello imposibles y viendo que no había manera de solucionar nada in situ, decidimos llamar a la grúa. Mentar también al piloto del coche que venía detrás, que no dudó en acercarse interesándose por el estado del coche y en contarnos su visión de los hechos y cito palabras textuales “ostia tío que putada si es que lo he visto todo, colega, he visto como salía el jodío gato plas! Disparado pa la izquierda to reventao”.

Chema nos orientó sobre donde poner el coche en una puerta que abrirían para cuando llegara la grúa y nos regaló una entrada válida de lunes a jueves para que pudiéramos volver otro día, con la peculiaridad de que tenía su firma, lo cual otorgaba el poder de usarla no sólo de lunes a jueves, sino cualquier día.

Tras varios cigarros llegó la grúa. Otra persona amable que mencionar, que también se molestó en indagar cual podría ser el problema exacto en el radiador, pero tampoco llegó a ningún diagnóstico claro. Tras varios minutos de charla y calculando que no podría tardar mucho en llegar el taxi, llegó la soledad.

Mi novio y yo, en la entrada del Autocine, solos, a las 23:30 de la noche siendo mirados sospechosamente por los coches que llegaban a la segunda sesión.

Por fin llegó el taxi y fuimos a casa.
Dar las gracias desde aquí a Chema y al mecánico anónimo por la amabilidad y el interés que se tomaron con nosotros y pedir disculpas a la pareja del coche de al lado, que se pusieron también a la entrada, cerca de esa puerta misteriosa, buscando intimidad para sus carantoñas e ingestas de drogas blandas y a los que nadie les hubiera augurado la película que les dimos con el ruido y las luces de la grúa.


Bicho

Música Naif

Muchos me han dicho que escucho mierda, que es música de poca calidad, que ni aunque les pagaran irían a un concierto de estos grupos. Y hoy me propongo hacer un llamamiento a favor de toda esta música: el indie facilón, en español, con mucha mezcla electrónica y aliño de diversión y un poco de ironía.

Escucho mucha música, quienes me conocen lo saben, música de todo tipo, “calidad” y estilo. Desde la copla, hasta el punk, pasando por el rock, pop, flamenco o pachanga, en español, en inglés, francés o alemán. Pero yo soy chica de música pop-ular.

Puede que no sepa de calidad musical, que no sea una experta distinguiendo una buena guitarra o si ha entrado bien el bajo con la flauta travesera pero creo que eso al populacho que, ni pincha ni corta musicalmente, que lo único que sabemos de técnica musical es Do Re Mi Fa Sol La Si, nos la trae al fresco. Puedo criticar mucha música, no gustarme el pachangueo reggetoniano o no tener el último disco de Bisbal, pero creo que la música sí está para ser estudiada, para ser clasificada, para ser criticada. Pero ante todo, la música está para disfrutarla. Y para disfrutar de algo no importa la calidad. Importa lo que la música te haga sentir, saltar, reír, llorar o pensar.

El viernes tuve noche azul, noche indie, primero concierto y luego “Ocho y Medio”. Alguien me dijo que cómo podía ir a un concierto de La Casa Azul. Respeto esas opiniones, pero vamos, lo que salté, me reí y disfruté no me lo quita nadie. La música indie, este indie facilón, este indie que se apellida Nosötrash, Pauline en la Playa, La Casa Azul, Meteosat, L-Kan, Fresones Rebeldes, Ellos, Planetas o Dorian, me ayuda a relajarme, a reírme, a ver las cosas con un punto puede que más infantil, pero es tan divertida. Si para divertirme tengo que prescindir de un poco de calidad. Muerte a la calidad, viva la diversión. Viva, en definitiva, mi indie facilón. Pa pa pa pa ra pa pa…

Os dejo una selección…

Señor-ina

Como el negro escuchando a Van Zandt

Hoy desperté a las 7, como no podía dormir decidí poner un poco de música de esa que entumece el cerebro. Hice una pequeña selección, puse el reproductor (bajini) y me volví a tirar a la cama. Sonó “La pena o la nada”, del disco “El tiempo de las cerezas” (Bunbury y Vegas).

Me llamó la atención esto:

“Y te vi llorar

Un río a cada lado de tu rostro sin desmaquillar

Como la propia Kati jurado

Con las nubes negras detrás

Como el negro escuchando a Van Zandt .,, cantar

Rarin ro rin ro rai… "

Inmediatamente me vino a la cabeza la historia de los Lynyrd (Ronnie Van Zandt, Neil young, Sweet Home Alabama..)¡Otro que cree que son racistas!, pensé. Pero pronto deseché esa idea, el Van Zandt que le mola a Vegas es de Texas y no de Florida. Me levanté de la cama y volví a poner la estrofa.

“Y te vi llorar

Un río a cada lado de tu rostro sin desmaquillar

Como la propia Kati Jurado

Con las nubes negras detrás

Como el negro escuchando a Van Zandt .,, cantar

‘Waitin around to die’”

“Waitin' around to die” , ¡Esa canción es de Townes Van Zandt!. La tengo, aunque nunca he deparado demasiado en ella. La puse, intrigado por saber por qué lloraba el negro, por la melodía no, no me parece una melodía que robe lágrimas. Busqué la letra en Internet…habla de la vida de un tipo al que le tocaron malas cartas. Volví a la cama, pero seguí dándole vueltas al asunto. Recordé entonces aquel documental que pusieron hace tres años en el Festival de Cine sobre Townes Van Zandt (“Be here to love me”), concretamente la imagen de un viejo negro, con sombrero de vaquero, que rompía a llorar mientras Van Zandt tocaba una canción. Me puse a buscar en youtube imágenes de la película, pero no encontré más que el trailer. Acto seguido me dio por filtrar con “waitin around to die” y….voilá´

Parece ser que esas imágenes que recordaba de “Be here to love me” se sacaron de un documental previo sobre Townes “Heartworn Highway”, rodado en el 81. La parte en la que el viejo llora está hacia el minuto 1.30. Recuerdo que cuando terminó la película, según salíamos del antiguo instituto, la persona que me acompañaba dijo “coño, ¡ el Nacho Vegas!”.


Señor S